Шляпа как шляпа, сплетенная бог весть из чего, без малейшего намёка на итальянскую соломку. Куплена была мной как-то в начале летнего сезона под давлением подруги.
-Представь: лето, полдень... и ты в этой шляпе - на границе светотени. Солнечные блики падают тебе на плечи, тишина и твой взгляд мечтательно прячется под её широкими полями...
-Провокаторша! - смеюсь я ей в ответ, потому как никаких таких “тихих полдней” у меня не бывает. В это время все уже есть хотят и полдень мой - очень напряжённое время. Как раз поэтому шляпа до сих пор висела на гвозде, скрывая край какой-то картины неизвестного художника.
Правда, время от времени гости делали фото на память в моей шляпе. То у подсолнухов, то у забора на фоне двухметровой мальвы, у колодца и даже в кустах колючего барбариса. Периодически я её находила забытой на скамейке в тени девичьего винограда, под яблоней или ещё где, куда дотянется рука беспечного гостя.
-Слушай, - как-то спросил меня муж, - ты сама надевать её собираешься?
Я пожимаю плечами:
-Вроде бы нет…
-А нужна она тебе вообще? - муж скептически разглядывал повидавшую дачную жизнь шляпу.
-Ещё как! Люблю на неё смотреть в ожидании полдня.
-Чего?
-Да так, я о своём. Картинка одна в голове вертится - жарко в полдень, как раз время для этой шляпы.
Муж берёт шуруповёрт и спрашивает:
-Где особенно она будет тебе… э… что там... навевать... какое-то особое настроение?
-Пусть будет кодовое “итальянский полдень”. Вон там, да, над лестницей, это точно её уголок.
Он пришпиливает шурупом мою шляпу, добавив:
-Нужна будет - свистни, верну в пять сек.
Я смеюсь: так решать проблемы умеет только он. И дело в шляпе.